Wednesday, June 21, 2006

21 de Junio, Tonsura.

Ahora Bachelet y su administración es criticada por todos, y es que el vulgo es incapaz de pensar de manera individual, solo cavila de manera colectiva y cuando la colisión es inminente. No entiendo como recién ahora se vienen a dar cuenta, hasta ese pasquín infecto de rojos ociosos y millonarios para estúpidos sin ingenio de The Clinic se burla de ella y claro, todos aquellos que vimos en la Concertación el mongolismo inoperante y abyecto encarnado desde sus inicios, que como todo buen chileno con más de dos dedos de frente vio en Bachelet la estupidez supina vestida con trajecito de dos piezas, queda relegado, por los mismos chilenos de mierda que encontraban chori un presidente mujer, los mismos que antes acudieron como asnos a votar por ella, sin argumentos, sin razones, hipnotizados, defendiéndola hormonalmente y abstrayéndola de toda crítica, esos mismos que sentían un infantil orgullo en su pecho por tener una presidente mujer, (Su único argumento) hoy sienten vergüenza y descontento... pero así debía ser, para que el vulgo vea las cosas hay que ponerle el hocico en la mierda, como cuando los cachorros se cagan, y nada mejor que Bachelet, el mojón que corona ese pozo séptico de diarrea mental que son 16 años de Concertación. Las cagadas de la Concertación y este gobierno son ya tan evidentes que ahora si que hay que ser gueón-gueón para no observarlo, siento que ya cumplí con mi misión, peleando con todo el mundo, soportando que gordas comunistas me griten ¡Asesino!, discutiendo incluso con personas que aprecio, lamento haber sido tan vehemente, a veces.
Siento la debacle de Bachelet como un triunfo personal, un triunfo que no me beneficia en nada, porque soy un perdedor, un perdedor dorado, yo no busco mi victoria, persigo la derrota del otro, ganar no cuesta nada, USA ganó en Irak, Bachelet ganó las elecciones y ciertamente ninguno de los dos ha triunfado, el estar en lo correcto es muchas veces un padecimiento y si estás en lo correcto de seguro eres un perdedor, y no me refiero a alguien como Alvaro Scaramelli o algo así, me refiero al perdedor invicto, aquel que siendo luminoso, bendito por el lucero de la mañana e hijo de los dioses, hereda el sino trágico de los héroes y guerreros, de los puros de corazón y de los valientes, en un mundo como esté, somos perdedores, perdedores alados, hermosos, refulgentes, olímpicos, aterrizados en la ciénaga ignominiosa y degradante del mundo moderno, destinados a pudrirnos, a descomponernos entre la gentuza y su felicidad mundana, un tiburón en un estanque de pirañas. Todos los grandes personajes de la historia han sido indefectiblemente grandes perdedores, los únicos que han ganado siempre, incluso en sus desgracias, son los judíos.

Una vez alguien me dijo: “Vas terminar solo, loco y viviendo debajo de un puente” y la verdad es que la idea del puente me aterra, así que declaro una tregua entre el mundo y yo, me alejo de la contingencia lo más que pueda, la Concertación produce alienación mental, coarta el espíritu, y eso no me sirve, ahora es el turno de la Alianza, de los anarquistas, de los gremios, de los sindicatos, de la vieja culiá que llama al Termómetro, de los “analistas”, de los buitres de turno, ahí tienen a Bachelet, fusílenla y cuélguenla de las patas en la Plaza de Armas, yo me voy de vacaciones mentales, tengo demasiadas ideas, poco dinero y un nuevo hogar en el otro lado del mundo.
¡Vive Dios! En mi corazón aún era verano y en mi frente se podían hacer huevos fritos, mas hoy recibo al Invierno, él me redime y en él comulgo, moriré por un tiempo, como el alacrán congelado, me he echado de menos, estoy tal cual me dejé, parado en la barra del Cielo, escuchando las penas de Dios, nadie le deja propina y las santas son muy feas.
Juno vela por mi compromiso, la esposa de Júpiter, la madre de Marte, me adoptó un 21 de Junio, soy Invierno y Año Nuevo súrdico, asesino todo lo que en mí es viejo y enfermo y quejumbroso, todo lo inútil y horripilante, no existen los malos recuerdos, sólo dolorosos buenos recuerdos, el Ideal, la vida, el amigo, la amada, la obra, el tiempo... cada vez más vacío, la vida es un engaño, lo sé, sólo jugaré un rato más, el deseo y la pasión son para las bestias, - no anhelar ni poseer- sólo despreciar, ser ángel o demonio, jamás hombre, hurgueteando en mi plexo encuentro mis antiguas tablas, hoy 21 de Junio, mis ancestros me visitan y me cubren con la capa de la sagrada estirpe, mi sangre es la del Sol.
Llevó años esperando, la vida me ha jubilado, no era caspa, era caca de paloma, no era sangre, era óxido, no era un dios, era una estatua. Y yo, que tenía tanto para dar, puedo ser muy virtuoso, o puedo ser muy miserable, pero me cuesta ser mediocre, no importa, estoy decidido a lograrlo, seré el mejor de los mediocres, el vulgo tiene cuero de chancho, yo tengo escamas de dragón, de dragón blanco, que aunque se enlode, jamás ensucia su corazón. Hace tantos días que no veía el Sol, una semana, dos semanas, hace tanto que no ocupo mis lentes oscuros, ya no los necesito, me duermo y despierto sin Sol, encerrado en la caverna, como Amaterasu, la danza y la embriaguez te harán salir, entonces te encerraré en un espejo, y volveré a mi esencia, a la naturaleza y a la paz de los días sin tiempo, a jugar con las libélulas y ver nacer y morir las nubes.
21 De Junio, periodo de siembra, We Xipantú, todo lo que no crezca en la piedra no merece vivir. Seré la sombra de mi mismo, este es un mundo solitario, hasta para un siamés, sentirse solo y estar solo son dos cosas distintas, pero cuando se juntan, corazón o alma, uno de los dos ha de arder, el olvido es un volantín de piedra, veo pasar la vida pero en mí todo permanece, el tiempo se cansó de esperarme, siempre llego atrasado, junto a la humildad, mis únicos defectos, fingiré que estoy domesticado y entonces daré el mordisco.
Todo esto en realidad es la gran conclusión a la que llegue después de apoyar a Irán y Japón en estado de ebriedad enojón-jugoso el sábado y en estado de ebriedad patético-sentimental el domingo, no sólo soy un perdedor pasivo, soy un militante de la derrota, un apóstol de la perdición, un monaguillo del fracaso, aun así, en el fondo de mi corazón, en las fibras más enmarañadas del alma, sentía la esperanza de que Japón o Irán tuvieran un rendimiento espectacular, que nos sorprendieran, que sorprendieran al mundo, que pasara “algo”... pero nunca pasa nada, tampoco ha pasado con mis favoritos en mundiales anteriores, como Bulgaria, en quienes veía la herencia tracia encarnada, al dios Ares y asadafff, aunque el 94´ les fue bastante bien XD... o cuando le fui a Grecia. Bueno, es algo parecido a cuando juega Chile, echamos lógica y razón por el WC y tiramos la cadena, sentimos que se puede ganar, que “algo” supranatural puede suceder, un arranque individual genial que de vuelta el partido, un terremoto que lo suspenda yendo 1 gol arriba, un rayo en la cabeza del equipo contrario o lo que sea... esa mezcla de fanatismo irracional mezclado con pueril esperanza es típico de los perdedores, son las mismas expectativas que el perdedor tiene para si, el golpe de suerte, la asistencia divina, el cuevazo, “algo”. Esa esperanza anodina es como la fe de un ateo, patético, una especie de consuelo protofísico, en el fondo me di cuenta que había perdido mi estatus de perdedor dorado y que debía recobrarlo, una cosa es ser un perdedor a propósito y otra ser un fracasado circunstancial, porque aunque termine debajo de un puente, orate y hediondo, jugando al kamikaze con alas de cartón, no seré un fracasado, sí lo seré en cambio si la vida me domestica sin darme cuenta y me transforma en un adorador de Mammón y Moloch, en un esclavo, en hijo de Cronos, así que eso, me despido, de la alienación estéril, para entrar en la alienación fecunda, cambio una ilusión por otra y me infiltro en las líneas enemigas.
Celibato o hierogamia, soledad o ascesis, vida o existencia, intelecto o razón... echaré tanto de menos mi maniqueísmo dualista, pero soy un hombre primitivo, simple y animista, alguna vez oficié el culto a Nergal en Kuthu, pues ahora tomaré mi lugar en Xanadú. Recobraré todo mi trabajo, incluso el del futuro, anamnesis y prolepsis, canto a mí mismo y asadasdf, estoy un poco borrachito.
Este invierno no raparé mi cabeza ni mi vello, raparé mi alma, si me resulta, yo invito las cervezas.

Swasti!

Wednesday, May 10, 2006

Antropos

Esto lo escribí para Semana Santa, época que los ateos ocupan para excederse en los excesos y no para abstenerse de ellos, carentes de recato, moral y buenas costumbres, actuando como judíos degenerados. No soy cristiano pero los únicos que celebran de manera desatada el asesinato de Jesús son los judíos y su Pesach, lo que corresponde es guardar una neutralidad romana al respecto. Porque claro, los judíos mataron a Jesús pero no al Kristos.
Me acordé a propósito de la venida del Dalai Lama, el que a pesar de haber recibido el Premio Nobel de la Paz y estar manipulado y drogado, sigue siendo el Buda de la Compasión; rodeado de un séquito de hippies new age y diputados poser que lo acompañaba como si fuera una especie de “Bono” –y de hecho lo es-... es muy extraño que el inmundo coatí sobrealimentado de Bachelet no le sacará partido a su visita, es más, que rechazara cualquier vinculación al respecto, pero esto se explicaría, por su servilismo pro-chino (Por favor que caiga un cometa en esa mierda de país)y por una oscura ceremonia realizada con los "Orejas cortas" en Rapa-Nui (Por favor que se queden en su isla esos hippies genéticos)



Hoy tuve un sueño, se me aparecía Longueira y me decía: “Sigue a esa gorda que dice bendita imprudencia.”
Me iba a ir a la playa, me pasaban a buscar en un par de horas, pero cancelé mi ida y decidí escribir antes de Viernes Santo la Epifanía onírica de la cual fui receptor. Así que aquí estoy, en medio de la noche crística, escuchando frenadas de autos a lo lejos, junto con gentíos alcoholizados y vociferantes, gritos de mujeres o gatos, no sé.

Es increíble, a pocas semanas de haber asumido Bachelet, ya se manifiestan los primeros síntomas “sociobiológicos” –como diría la dialéctica materialista- en la sociedad chilena, es que la entropía se manifiesta de manera gradual, al igual que la evolución, la Concertación ha sido la sopa primordial, desde el comienzo de su yugo idiotizante se ha venido fraguando el nuevo chileno, el “Cuadrúpedo Bacheletiano” emulación del Golem judío, un ser artificial, sin alma. Son muchos los hitos que comprueban esta teoría, pero sólo me remitiré a los últimos y los más importantes a nivel alquímico-mágico-genético, los que han acaecido desde que aquel barrilete terrorista, bisexual, promiscuo y acéfalo, ganó las elecciones con el voto del vulgo inscrito y el apoyo de la lacra intelectual y/o artística.

La Loveparade, aquí se reunió la creme de la creme de los hijos de puta, de dicha macumba vomitiva, existen fotos de Isaac Dueñas, genetista dado de baja por el Colegio Médico, este agente del mal además se autoproclama “chamán”, ha convivido con distintas tribus, especialmente con los Yanomamis, de quienes ha robado antiguos conocimientos. Hay que aclarar que la Loveparade, celebración nihilista, vacía y libertina representa "La parada del amor”, en el sentido que el amor cesa y solo importan la lujuria y el desenfreno hippie, muy en consecuencia con el consumo de drogas de sus asistentes que incitan a la degeneración integral. En este propicio escenario, Isaac Dueñas practicó un ritual chamánico en el que invocaba la revelación del arquetipo encarnado del nuevo chileno, la encarnación del arquetipo bacheletiano. Se le puede observar danzando al ritmo de beats negroides, vestido de verde y con la leyenda “High Tech Bachellet”, este simple eslogan digno de Luizo Vega (Otro referente de la Concertación y su progresismo huasamaco) no es tan inofensivo como parece, oculta dos significados; a saber, el experimento genético que llevaba a cabo, recolectando en un tubo de ensayo el sudor y las secreciones de los asistentes al rito techno-vudú y la invocación del demonio verde de la selva yanomami, el Chethgih, representado con la forma de una avispa pues se supone habitaba en los panales de estas cuando quedaban deshabitados, entonces las madres cuyos hijos habían muerto, invocaban a Chethgih la reposición del hijo a través de “La tos de los ancestros”, que consistía en toser compulsivamente y luego llorar mientras se nombraba al padre de la criatura, esto no era bien visto, pues Chethgih efectivamente reponía al hijo pero este nacía con algún defecto. La ceremonia negra de Isaac Dueñas se llevo a cabo a vista y paciencia de todos los zombies que ahí se reunían. Hay que destacar que Isaac Dueñas también fabrica y sintetiza éxtasis y cocaína mezclados con coágulos menstruales de Bachelet –entre otras drogas- las que aprovechó de repartir entre los amantes de la evasión descerebrada promiscua y danzarina de la Loveparade.

“Las mentes inferiores siempre tienden hacia la evasión, al contrario de los intelectos luminosos que tienden hacia la concentración.” –De “Los hombres no bailan” capítulo X “Consideraciones metafísicas de la barra” de Rafael Bauer, Editorial Über Alles-

Otra señal fue el discurso de Bachelet en la Alameda, era prácticamente el mismo público de la Loveparade, con la inclusión de viejas poblacionales y gentuza ad-hoc.
En dicho acto, la gorda infecta y miope se suponía daría un discurso digno de alguien que salió elegido para dirigir el curso de una nación pero en vez de eso... comenzó a toser, luego invoco a su bien extinto padre -que no debió jamás haberse reproducido-, y a continuación se puso a llorar.
Esta ballena enjuta y contrahecha estaba recreando el rito de Chethgih de la manera más oscura y tabú, penada con la muerte por los yanomamis, la de invocar muerte en vez de renacimiento.
Sabida es la promiscuidad desviada de Bachelet, terrorista herido que llegaba a sus manos, se lo violaba mientras estaba inconsciente o sedado, es obvio que un varón en sus cabales jamás osaría tocarle un rollo, todos los hijos de Bachelet son producto de la violación que ella misma se infringía, es que una terrorista clandestina hija de un rojo muerto y comprometida con su causa no buscaría jamás quedar embarazada, por lo menos hasta que las cosas se calmen, además se supone que es médico –aunque todos sabemos que las mujeres solo pueden ser enfermeras y de manera erótica- así que el control de la natalidad para ella era un tema conocido. Pero no, ella buscaba “La Anticrista”, principio lésbico del Demiurgo, ya que los dioses de los monoteístas son onanistas sin principio femenino. Primero tuvo un hombre, así que lo descartó, todos saben que Bachelet vistió a este hijo como mujer hasta los 14 años; luego tuvo una hija, llegando así la elegida, el principio lésbico encarnado, repulsiva, ebria y drogadicta, promiscua, artista, jugadora de fútbol, alternativa, con ese look y actitud clásica del imbécil que quiere ser distinto siendo igual al resto, especiales en serie, es la réplica potenciada de su madre. Aparte tuvo otros hijos, ya que al ser una frígida-lésbica-ninfómana, Bachelet sólo siente placer sexual en los partos. Muchos terroristas murieron en la auto-violación bacheletiana, así que además es responsable del deceso de por lo menos un centenar de terroristas, producto de su ninfomanía satánica ritual.
Bachelet es un demonio, está poseída, en su franja electoral aparecía “hablando” en alemán, francés e inglés, aunque los idiomas que realmente domina son el esperanto y el klingon... sabido es que los poseídos hablan en todas las lenguas, porque son legiones las que habitan al poseído. Además su hija se ha visto en locales satánicos, como una taberna de nombre Mephisto, en cuyo interior se practican misas negras, el altar es reemplazado por la barra y un panzón de mirada extraviada las hace de Anton La Vey local, entonces entona las preguntas de rigor a los asistentes: “¿Cómo me llamo?” -inquiere con sensual voz de ultratumba-. “¡B´har A´kus!” gritan los asistentes extasiados. “¿Cara de que tengo?” -pregunta severo-. “¡De oscuridad que ilumina!” Responden los asistentes. Todo esto al compás de grupos como Kiss (Kings in service Satan) o AC/DC (After Christ/Demons come)

El paquidermo en traje de dos piezas Panelco de Bachelet luego nos daría una clara muestra de su calentura incontrolable cuando, en el Congreso, un orate poblacional le grita a viva voz: “¡Michelle, te amo!”, la respuesta del hipopótamo ninfómano no se hizo esperar, “Tengo que pedirle el teléfono” –dijo- o sea, le proponía un encuentro casual a un desconocido, delante de todos los chilenos y en cadena nacional.

Luego vendría el recital de aquella ONG al servicio de la gran sinagoga llamada U2, este grupo “musical” compuesto por retrasados mentales y para retrasados mentales debería ser asesinado, por lo menos su líder, es muy posible que a futuro logre un cargo importante o incluso la presidencia de un país, exhorto a sus fanáticos esquizofrénicos a que le disparen o algo, repito, urge que este agente del sionismo buena onda sea eliminado, Irlanda está llena de orates fanáticos religiosos, como no va a haber uno que le tire una granada. ¿Cómo diablos alguien con dos dedos de frente puede ir a un recital al que asiste Ricardo Lagos? El “gran estadista” cascarrabias, masón, senil y de ancestros sefardíes, en un rito lleno de servilismo indígena, le regala un charango a “Bono”, como símbolo de chilenidad... aparentemente. Lo que en verdad se invocaba en este rito, era la aparición en Chile de la ideología más peligrosa para este continente, el indigenismo, estamos rodeados por Evo Morales, Toledo y de seguro ahora, Ollala, y el Señor Demencia Senil no encuentra nada mejor que regalar un charango, con raja no regalo un ekeko. Pero debía hacerlo, gracias a este gesto, miles de habitantes de Chile –porque chilenos no eran- gritan junto a mapuches enchichados “¡Mar para Bolivia”! Aucán Huilcaman –cuyo nombre es de origen Inca- le besaba al culo a su señor, el mismo Demonio, Evo (Evil), al Mesías de los auquénidos metamorfoseados. Además todos esos indios altiplánicos e insolados tienen el CI de un niño de 2 años o de un guanaco joven, quédense con el Pisco, brebaje de chilenos de mierda, de oficinista infiel, de devorahombres con olor a sobaco, la metáfora perfecta del mestizo, el elemento indígena (Pisco) mezclado con el elemento foráneo (Coke) por eso los consumidores de este brebaje se ponen calientes, pendencieros, llorones, o las tres al mismo tiempo, porque se produce un conflicto interno en el que el elemento indígena siempre gana, llévense esa poción diabólica que los chamanes ocupaban para alucinar con bellas mujeres a la vez que penetraban un cactus, llévense el charango, para cuya fabricación se asesinan armadillos inocentes para lograr una guitarrita estúpida de la cual sólo salen sonidos ridículos y que es tocada exclusivamente por hippies comunistas, llévense a los peruanos de Plaza de Armas que afean y ensucian el paisaje y dan una impresión equivocada de la composición étnica de Chile ante el forastero ignorante.
Cabe señalar que en la ceremonia indigenista se encontraba el genetista Isaac Dueñas junto a otro siniestro personaje, el doctor Cassus, cuya brillantez es innegable, lleva décadas estudiando la fusión entre figuritas de Los Simpsons e iguanas. Su último experimento consiste en la cruza de un ekeko con un indio pícaro, que ha dado como resultado el moai pícaro, en un claro símbolo de alquimia sexual oscura indigenista. Además ha modificado su cuerpo en base a hormonas de iguana, luciendo atlético y fornido.
El elemento indigenista ha sido agregado.

La cuarta señal corresponde a el día que la morsa analfabeta asumió el mando, día que todo hijo de puta que se precie de si, definió como “histórico”... y en verdad lo era, pero no porque una mujer fuese presidenta, eso, al hombre razonable, le da lo mismo. Grandes mujeres han existido siempre, en menor proporción que grandes hombres pero siempre. La naturaleza es mujer y la mujer debe ser naturaleza, puede ser diosa si lo desea y el hombre no puede ser dios sin ella... pero Bachelet... Bachelet no es mujer, es un travesti en un “cuerpo” de “mujer”, Martina Navratilova e incluso el lesbianismo poser y calentón de T.A.T.U. me merecen respeto, pero Bachelet... no sabría decir en que “género” -como dicen las lesbianas- ubicarla, no está fisiológicamente definida, es como un andrógino invertido, porque el andrógino posee lo más bello de los únicos dos sexos que existen, el femenino y el masculino.
Bachelet es lo contrario del ángel, es la Venus negra primitiva de los matriarcados lunares antediluvianos. Lo más cercano a una ameba.
Bachelet posee lo peor del hombre y lo peor de la mujer, física y anímicamente, es como un hombre afeminado y una mujer amachotada al mismo tiempo, no sabe hablar, lo que claramente indica que no sabe pensar y no posee inteligencia, en cualquiera de sus acepciones. Cada vez que queda en evidencia su ignorancia, sonríe, con ese rictus cadavérico que la caracteriza, con esa sonrisa de payaso de micro, de mujer maltratada, de borracho con el corazón roto, con esa risa falsa del que no entendió el chiste pero le da vergüenza decirlo, es cosa de fijarse cuando habla en un proscenio, lee hasta la respiración. Ni siquiera posee la astucia femenina, que hace casi imposible que una mujer no tome una decisión que le resulte siempre ventajosa, la versión masculina de la estrategia; el cálculo. Puede que un hombre sea inteligente, pero la mujer siempre será más astuta... a excepción de Bachelet.
Bachelet no es, ni fría ni calculadora, es frígida y ninfómana, mentalmente parapléjica.
Y es que Michelle –estoy seguro- al final de cada día y sola en su cama, está consciente de su cretinismo y sus limitaciones, entonces saca un Super 8 de debajo de su almohada y se lo come mirándose al espejo. “Eres una gorda estúpida de mierda incapaz de gobernar una familia, menos un país” Se dice a si misma, con la cara manchada de chocolate. Luego se masturba para poder conciliar el sueño pero en la habitación contigua su hija artista-lesbiana-bisexual-drogadicta-que choca ebria y su pareja de turno hacen demasiado ruido.

Los dioses se manifiestan el día en que el cachalote llorón asume la presidencia, así como cuando interrumpieron a Lagos pronunciándose desde el cielo, ahora la Estrella de O´Higgins se le cae al suelo, la Piocha de O´Higgins es un símbolo, y como tal posee un significado trascendente que un ateo como Bachelet es incapaz de percibir, es posible que el mismo O´Higgins haya sido el responsable; es como si al Inka se le cayerá el bastón de mando o a un rey su corona, en otros tiempos el pueblo se hubiera preocupado y reclamado tanto que hubiese tenido que abdicar al poco tiempo. Tiempo después Bachelet se vengaría, cuando los restos del Padre de la Patria son trasladados desde la Escuela Militar, Bachelet ordena que O´Higgins no sea depositado ese día en la Plaza de la ciudadanía, versión concertacionista del Altar de la Patria, la comitiva militar debe dar vueltas en medio del centro de Santiago, en medio de vendedores de helados, lanzas y oficinistas topleros -entre otros-. De alguna manera quería transformar a O´Higgins en un detenido desaparecido, aunque sea por un día. Una cosa es segura, el don de gobernar, de ejercer el poder, de mandar, le ha sido negado por los dioses, está incapacitada para aquello y no recibirá ayuda divina. Lo más seguro es que algo nefasto suceda, o se vea obligada a abandonar su cargo antes de tiempo. Es muy posible que su estupidez derive en un cáncer. La desgracia y el infortunio han sido la tónica desde su campaña, cuando un bus lleno de hippies adherentes a su candidatura cayó por un barranco muriendo varios de sus pasajeros o recientemente cuando el avión presidencial se negaba a transportarla rompiéndosele un vidrio. Siendo Ministra de Defensa bautiza uno de los submarinos Scorpene recién adquiridos, la botella no se quiebra, el submarino, tiempo después se da vuelta. Asiste a la FIDAE y un F-15 aterriza de emergencia...en buen chileno, Bachelet es yeta y no esta apoyada por los dioses locales. Hay que negarle el ingreso a los partidos de la selección –anótese y divúlgese- BACHELET ES YETA.
En todo caso esto es beneficioso para los recitales de payasos sobrevalorados como Joaquín Sabina o el Arjona senior comunista hippie de Serrat, sería maravilloso que se electrocutasen en vivo o algo así. Muerte a los trovadores de la Concertación.¡Balazo en la cabeza!

Pero queda el incendio del Diego Portales, un edificio al que le tengo mucho cariño y que lleva el nombre de un visionario prócer sin el cual Chile no sería nada, da lo mismo con que fin se construyó o el nombre que tenía antes del pronunciamiento militar. Tengo una relación sentimental con la única edificación grande y cuadrada que hay en Santiago, lo más cercano al Futurismo, primero “comunista” y luego “fascista”.
Primero O´Higgins se muestra descontento, ahora Portales muestra su desapruebo, aunque también podría ser un atentado concertacionista, destinado a exorcizar el edificio de la fuerte carga marcial y viril de la Junta de Gobierno o la sabiduría provenzal de Los martes de Merino. De seguro ahora remodelarán todo, con la clásica estética Fondart, o sea, puras guevadas feas y especiales hippies comunistas cargadas de progresismo huasamaco antipatriota concertacionista. Los salones serán rebautizados con nombres como Violeta Parra, Andrés Perez, Francisco Reyes, Gladys Marín, Denisse Malebrán, Victor Jara, Alejandro Guiller ... etc.

Claro, todo esto difícil de ver para el vulgo aletargado, poseedor de esa ceguera típica de vacíos y superfluos que confunden diversión con felicidad o plenitud, no existen, solo ocupan un espacio, solo satisfacen sus pulsiones neohomínidas, alcohol, drogas, baile, promiscuidad, comer y cagar, sólo eso. También los hay intelectuales, burros ilustrados, con suerte poseen conocimientos, sabiduría jamás, intelectuales y profundos, afeminados de espíritu, exhibicionistas sentimentales... y pretenden que toda su bosta artística genere una sensibilidad reflexiva... habría que quemarlos junto a todos los libros de donde sacaron sus ideas. En estos tiempos un actor es un artista, ¡un actor po´! El más bajo peldaño evolutivo junto con los periodistas, abogados, ingenieros comerciales... Habría que ordenarlos en una fila, primero los judíos, luego los cumas, los intelectuales y los artitstas. ¡Balazo en la cabeza! De estos grupos provienen y en estos grupos recaen todos los vicios y las taras. Su determinismo se opone a mi libertad, su paja mental sensible se opone a mi sentido común, su animalidad se opone a mi divinidad, su mal gusto se opone a mi refinamiento, su avaricia se opone a mi desprendimiento, su materialismo a mi espiritualidad, su inmoralidad a mi integridad... y así sucesivamente. Contra la subversión, reacción.
Y de estos grupos nace el maelmstrom arquetípico que encarna en los cuadrúpedos chilenos recientemente descubiertos, son el fruto de la Concertación y son hijos de Bachelet, la madre de todos los cuadrúpedos, ellos son el reflejo evolutivo del chileno, según la gente que los conocía, estos cuadrúpedos eran normales, el macho era campeón de triatlón y estudiaba física cuántica, la hembra estudió literatura e historia del arte, el otro hermano se encontraba estudiando teología... hasta que acudieron, por curiosidad, a un acto pro-Bachelet donde tocaba un grupo de su interés, atraídos por los acordes de la música rock que tanto deleita a nuestros desorientados jóvenes. Bastó que el simio macabro, mezcla de orangután con hotentote de Moyenei Valdez (apellidos terminados en Z sefardíes) entonara las primeras vocales de su ritual vudú disfrazado de música, para que estos jóvenes comenzaran a sentirse mal. Al ritmo de tambores negroides y en medio de la gentuza que expresaba su sexualidad animal rozándose unos a otros, intentaron salir del lugar, pero el destino les tenía preparada una fatal sorpresa. (By Pasiones)
Buscando a chilenos puros de provincia, Isaac Dueñas había viajado para inyectar el Virus Bachelet, su composición es incierta, aunque se han logrado establecer algunos componentes tales como: Esmegma de Antonio Leal, el prepucio que la mamá de Mauricio Israel guardaba en el freezer, la última Donasept que ocupó Gladys Marín, muestras del pañal de Aylwin y Lagos, sudor y piñen de asistentes a actos masivos, un pendejo de Bono, muestras de orina de todos los actores y periodistas de TVN, tarzanes de Amaro Gómez Pablo, células madres de Jaime Naranjo, caspa púbica de Mario Kreutzberger, charqui sidoso de Andrés Pérez, aftas de Julio Cesar Rodríguez, (Julio Cesar po´, como llamarse Napoleón o Genghis Khan, maldito cuma ignorante concertacionista que comprueba que la gente fea es más proclive a la promiscuidad) bilis de los viejos cumas e impotentes autodenominados “guachacas” (cuyas prostitutas este año son dos judías y una sueca cristiana) ... hemorroides de los dildos que Lagos-Weber anda trayendo en su mochila... un hueso de Fernando Habuelto...entre otras sustancias desconocidas.
Los tres hermanos asistentes al acto pro-Bachelet fueron inyectados con Concertación, transformándose en el acto en cuadrúpedos bacheletianos, existen registros audiovisuales grabados por TVN, el canal de la Concertación, pero jamás verán la luz, pues están vigilados por el SSTV, Servicio Secreto de TVN, al mando del pobre gueón sobrevalorado con ínfulas de mino y guerrillero con barba delineada de Rafael Cavada.

Bachelet es la encarnación de la Venus primitiva, de la Venus negra y obesa de los homínidos matriarcales lunares – telúricos, de otra manera no se explica que una mujer poco femenina, poco agraciada, poco interesante, poco inteligente y poco de cualquier cualidad en general, haya tenido tanto arrastre entre guerrilleros terroristas hippies comunistas. La auto-violación bacheletiana explica en parte el asunto, pero no es suficiente. En mi ensayo, “Los hippies comunistas tienen mal gusto” describo la problemática ética/estética de los varones de izquierda, quienes ven en la mujer a un compañero de armas, íntimamente unen el sueño de una madre gorda y un caudillo macizo, a esto se suman los lentes de Bachelet, los que el varón de izquierda asocia a una intelectualidad intrínseca. La lógica de los varones rojos para sucumbir ante Bachelet es la de la gorda buena para capear el invierno, una cualidad por lo demás ficticia, robada de la retórica folclórica popular, también le dicen “doctora” esperando que gracias a su título cure las dolencias típicas del comunista, principalmente la pereza mental y el uso de sandalias. Como buena mujer, Bachelet se emociona, aun así existen mujeres que sienten de una manera elevada cercana a la reflexión, pero la sentimentalidad bacheletiana es de las peores, totalmente pasional, muy en concordancia con su historial amoroso, es obvio que una señorita sólo debe tener a su haber máximo un par de relaciones importantes en su vida, de lo contrario es una histérica ninfómana, Bachelet representa esa pasión italianucha, il cuore, Bachelet debería ser argentina, pero su solemnidad la hace chilena, o sea, es un resumidero de lo peor de Occidente, francesa por genética, argentina del alma, sólo la sobriedad chilena le es favorable, de hecho es ese tufillo francés el que potencia su bisexualidad promiscua, a diferencia del lesbianismo ascético y marcial de nuestra criolla Mónica Madariaga.
“Lé familié Bachelét”, la obesa siutica puti-fruncis camuflada de gorda de clase media. La atea del pueblo, rezando en su mausoleo. La humanista intelectual, hija de milico. Bachelet es heredera de las formas más nefastas y anquilosadas pero el vulgo se conforma justamente con las formas, vive hipnotizado, carente de todo sentido común, alejado de toda reflexión, su vida es un eslogan, “Creo en Dios a mi manera” “Hay que puro pasarlo bien” “La primera presidente mujer” “Ni ahí con los fachos” “Lagos estadista” “A rey muerto rey puesto” “Bush imperialista” “Si es chileno es bueno” “Sexo, drogas y rock´n roll” “Una canita al aire no le hace mal nadie” “Una no es ninguna” “Curao no vale” “Los Rolling Stones son buenos” “A las finales todos nos vamos a penales”
Todas estas premisas simiescas resuelven su existencia, no necesitan pensar, solo hay que tirarles un eslogan como quien le tira maní a un mono, no necesitan saber de música, política, tener moral, dioses, honor ni mucho menos algún grado de inteligencia.
Inventos bacheletianos como el “femicidio” ¿qué diablos es eso? O sea, si matan un maricón es fleticidio, según las retorcidas mentes feministas concertacionistas. Estos hijos de puta pseudoigualitaristas lo único que hacen es recalcar la diferencia mientras enarbolan la bandera de la igualdad, establecen distinciones a la hora de morir, muy en consecuencia con su doctrinario desprecio por la vida, su ateísmo, su lucha de clases, su lucha de sexos, su subversión al orden natural. Bachelet manda a matar perros al igual como lo hicieron con su padre, perros que en muchos casos son más humanos que ciertos bípedos mal llamados hombres, ¿que más se puede esperar de alguien que diferencia entre la muerte de un macho y una hembra? Femicidio mis polainas. Un asesinato es un asesinato, sea cual sea la especie afectada y sea cual sea su sexo. Esta claro que la muerte de los quiltros fue un sacrificio ritual judaico y es que Bachelet no se puede lavar la sangre de las manos.
La máquina bacheletiana se aprovecha como un buitre sexista de los dramas pasionales, que no son otra cosa que historias de amor, como aquél hombre que cauterizo la vagina de su amante con un alicate caliente, algo que perfectamente podría haber ganado Fondart. La mujer, a pesar de todo, exculpó a su hombre, no se dejó engañar por la propaganda bacheletiana, fue un triunfo del amor por sobre el materialismo lésbico.
La Concertación lleva años ocultando las fallas estructurales y de diseño en sus viviendas sociales, primero echándole la culpa a Copeva, luego bajándole el perfil con el bodrio concertacionista del Chacotero sentimental, pero ahora le echa la culpa a la “violencia intrafamiliar” (otro término de sociólogo cesante). Resulta que una madre, loca de amor, hace explotar unos balones de gas y casi echa abajo todo el edificio, block o como se llamen esas aberraciones habitacionales, pero nadie repara en eso, la propaganda y la prensa hablan del drama familiar, del padre ausente, el que finalmente es el culpable, ahora sus hijos lo odian... en este caso ganó la Concertación.
Sugiero que la asesina Bachelet se encargue de matar a todos esos loros argentinos, que son iguales a los argentinos, ruidosos, gritones y desagradables, a diferencia del loro chileno de la misma especie, que es silencioso, contemplativo y viril.

Así las cosas en poco tiempo más, la mayoría de los chilenos, que ya son cuadrúpedos mentales, pasarán a ser cuadrúpedos integrales, gracias a la Concertación.
Esto está comprobado, ya tiene su antecedente en el 1° presidente de la Concertación, el pusilánime cagón gallina de Aylwin, en su gobierno cobarde y conciliador los chilenos también se volvieron cobardes y conciliadores, temerosos de engendrar una opinión que no fuera en contra de la Pseudodemocracia representada por la Concertación. Fue en este contexto en que apareció “La mujer gallina” desnuda, cacareando y aleteando entre heces plumíferas, representando a la sociedad chilena en su conjunto.
Otras anomalías humanoides incluso han alcanzado el gabinete, como Puccio, mezcla de pigmeo con mongólico albino, con voz nasal, poco viril y rasgos de infantilismo primitivo, una especie de castrati autista, pero la gentuza lo encuentra genial, los cuadrúpedos equilibrados en dos patas, los nuevos chilenos, los hijos de la Concertación, todos esos contentos infelices que representan la alegría prometida por el arcoiris homosexual. Caso aparte es el, alias “Cura Jolo”, pedófilo y promiscuo, también con claras muestras de un síndrome de Down no inhabilitante, al igual que su hermano saco de gueas, alias “Rumpy” idolatrado por todos los cumas pasionales y califas, repartidores de gas, taxistas, cocineros y demases. Sólo en Chile los vascos se asocian a cierta alcurnia, no sé como pasaron de panaderos a aristócratas, el servilismo de los cumas les ha otorgado una especie de rango, así sus apellidos cacofónicos hoy suenan vinosos, vascos de mierda, medio judíos la mayoría.

La Concertación es un hervidero de cumas, peleles cuya cómoda disidencia nunca les trajo problemas, que no tenían ni para un pollo asado y ahora ganan millones con chofer a la puerta. Ahora esta tropa de cumas se cree una casta superior, intocable, soberbia, se frotan las manos toda su puerca existencia hasta obtener algún cargo superior y salir en la tele, eso es a todo lo que aspiran. La Concertación no esta conformada sólo por políticos de este bloque, también los hay de la Alianza, como aquel semita infecto de Zalaquet o como Chadwick, entre otros.
De hecho Lavín perdió las elecciones porque cada vez se volvió más concertacionista, la elección presidencial en el fondo era una elección interna.
Porque la Concertación es un estado mental, desde el hippie anarquista más antisitémico del Padagógico hasta el empresario más rico que sale en la Forbes puede ser concertacionista, y de hecho lo son. La Concertación es un gran mojón y en el tiene cabida toda larva y toda mosca. Básicamente todo imbécil es un concertacionista, sin que necesariamente milite en los partidos que la conforman.
La Concertación es un calco hippie del gobierno de Pinochet, toma una obra del gobierno militar, como el Metro, agrega un par de líneas y se lleva los vítores del vulgo en medio del triunfalismo demagógico de los cumas dirigentes, se vanaglorian de algo que simplemente es su trabajo, es como si un panadero hiciera una ceremonia y diera una conferencia de prensa porque hizo pan. Todo esto orquestado por los periodistas, retrasados mentales por excelencia, ¡Balazo en la cabeza!. Incluso ahora, producto de una megalomanía mesiánica, están creando nuevas regiones, modificando el mapa de la Nación, eso es algo que le puedo soportar a los milicos y bajo una dictadura , pero no a un tropel de arribistas soberbios piojos resucitados parados de raja demócratas humanistas progresistas liberales . Los milicos puede que no hayan sido tan brillantes, pero tampoco pretendían serlo, en cambio toda esta sarta de tecnócratas demócratas supuestamente instruidos y con títulos universitarios (la mayoría ingenieros comerciales y abogados) se las dan de cultos y vivarachos cuando en realidad están a años luz de la inteligencia práctica del militar. Del sentido común y la sobriedad. Son unos ineptos, puente que levantan, puente que se cae, inaugurando con tropical y proselitista pompa trabajos mal hechos, y más encima se premian entre ellos con sobresueldos, comisiones y licitaciones, pura y simple corrupción. Cabe señalar que las licitaciones son la versión concertacionista de las privatizaciones del gobierno militar, aunque mucho más perniciosas y numerosas, Pinochet vendio Chile, la Concertación lo regala y lo destruye, desde la pavimentación de la Alameda hasta la Autopista Central, todo mal hecho, pasando por el Transantiago, los trenes de EFE, Celco, las nuevas cárceles, tribunales de familia, reforma procesal penal...etc. Sin duda Lagos es uno de los peores presidentes que ha tenido Chile. No cabe duda que sus obras serán recordadas... porque se caerán como el monoriel de Springfield, por Mop-Gate, por Mop-Gescam... Ahora Bachelet está en España, junto a los dueños de Chile, Juan Endesa la debe estar retando por los contratiempos en el sur de Chile, llegará con pezuña dura.
Si hasta la identificación de terroristas neutralizados era un tongo, la Concertación se comió una cazuela y les tiró los huesos con el nombre de sus seres queridos a los familiares de los detenidos desaparecidos, nada de explicaciones, culpables, investigación, confesiones, juicios, a menos que sean militares claro, todo esto atenta contra la famosa transición, algo que la Concertación viene arrogándose desde Aylwin. Ahí tienes tu hueso, llóralo y quédate tranquilo. Además no sé que tanto guevean esas pobres gentes, el famoso Patio 29 estaba –y está- para la cagada, lleno de maleza, las cruces oxidadas y caídas, los nombres escritos con Liquid Paper. Es justamente ese apego necrofílico y ateo lo que no los deja estar en paz, esto se puede observar en el documental de propaganda concertacionista “Fernando ha vuelto” donde aparecen acariciando falanges y tibias, besando cráneos, velando un esqueleto en la morgue, es como un ateísmo mártir-fetichista, una extraña celebración tribal antropofágica. Si el gueón está muerto, tal vez lo torturaron semanas y agonizó por días, tal vez le dispararon mientras dormía y ni se enteró, da lo mismo, si algo ha de trascender es el espíritu no una quijada, es un ateísmo muy judíocristiano, como los huesos de santo, si algo ha de ser recordado, es el heroísmo, la resistencia, el estoicismo, la virilidad, la consecuencia, la honestidad, la lealtad, la rectitud, la pureza, como se recuerda por ejemplo a los Héroes del Seguro Obrero; el martirio es algo que enaltecen los judíos, ellos celebran el martirio, por eso no tienen héroes, solo mártires, víctimas o en caso contrario asesinos entronizados.
La adoración de la materia, la carne, los huesos versus el amor al Ideal, al Espíritu, al recuerdo imperecedero, del padre, del hermano, del hijo, del amado. ¿Dónde están? No importa, ya no existen, ya no están, solo viven en esas fotocopias en blanco y negro, a menos que sea para honrarlos no los recuerden, han terminado transformándose en el motor de sus pobres existencias. El gobierno del presidente Pinochet los eliminó, la Concertación los resucito, luego los mato, que en paz descansen, ahora los resucita nuevamente, vudú puro... y es que como dice H.P.L. no se puede matar lo que ya está muerto.
La Concertación es el opio del pueblo, su máquina propagandística y su hipnosis psicotrónica han armado una escenografía de cartón piedra en lo que todo aparentemente anda bien, pero pronto comenzarán a descarrilarse los vagones del metro, seguirán cayéndose los puentes, inundándose las viviendas sociales, llegará el punto en que todo se derrumbará, entonces Longueira se levantará de entre las ruinas con el torso desnudo, entonces empezará la Larga Era (Long Era) de prosperidad nacional y Chile nacerá de nuevo.



Ya es tarde, cierro los ojos y Longueira asiente con la cabeza.

Chile, Santiago de la Nueva Extramadura Semana Santa 2006.

Tuesday, March 21, 2006

Otoño

Monday, November 28, 2005

¿Cuba libre o Ron cola?

Hola amiguis, vengo llegando de Cuba, que maravilloso país, lleno de esa onda comunista, fui invitado por la familia Weber-Lagos como parte de una comitiva oficial en busca de un acuerdo económico cultural que empezara una vez asumida la Michelle... pero eso no es lo que me interesa relatar. En Cuba vive un amigo pintor que no veía hace mucho, en realidad es un artista integral, ya que además es un rockero de jeans rotos (en la parte de las nalgas) que vive en una casa rodante junto a cadillacs abandonados, la última vez que lo vi fue en un partido de béisbol, aquel deporte típicamente cubano, años que no nos veíamos con Pepe Van Halen, aun recuerdo un cortometraje que hicimos sobre unos viejitos jazzeros, como Daniel Lencina pero mas negritos, algo de “Club Social Hasta la vista”, en fin, la onda cultural en Cuba es powerinstinct, uno se empapa de toda esa onda africana, verme la suerte con caracolas realmente me cambio la vida, mi amigo, que es el Director Oficial De La Juventud Rebelde me llevo al restorán donde comía Hemingway, realmente es como un comercial de ron, la mesa donde se sentaba esta acordonada y se mantiene intacta, alrededor, vijeitos con chemas impeques toman fumando habanos, años luz de nuestra estatua de Condorito de El Quisco, que poco cuidamos nuestra cultura.
Por la noche fuimos a carretear por el barrio bohemio por excelencia, se llama barrio rojo pero no hay jineteras, o sea, hay pero se llama así por los motivos de la onda comunista, fuimos a los bares de moda, la onda gay no tiene muchos adherentes pero algunos se reúnen en el “Labios de Revolución”, es muy distinto a la moda gay de Santiago, acá son gays que no lo parecen, deben ser de verdad, si no me lo hubieran insinuado no me habría percatado, igual tiene onda ser negro gay y comunista, como que te da una onda coolpower exótica, y son cultos los gueones, comprometidos con su onda comunista, no tenía idea pero me dijeron que Lenin... era gay, que Stalin... era gay... y que hasta el Zar Nicolás... era gay. Sobre Fidel me dijeron que cuando se muriera, pasaría a ser gay. Había una exposición, más bien una performance, todo muy metafórico... sobre el escenario había un closet gigante y de adentro salían militares maquillados y luego se tiraban a una piscina y nadaban hacia una bandera norteamericana... me dijeron que era un homenaje a los caídos en Bahía Cochinos.
Al regresar a casa me di cuenta como las niñitas son muy cariñosas con uno, la mayoría te abraza y te hace cariño, me extraño eso sí que anduvieran solas a esa hora, ¿dónde estaban sus padres? Tal vez por eso me decían papito o papichulo, o papasote, en fin, pobrecitas, el comunismo no es perfecto.
De vuelta en el Hotel me topo con el hijo del presidente Lagos con varios niñitos de la calle y es que los chilenos somos solidarios donde estemos, los invita a pasar la noche con él.
Al otro día mi amigo Pepe me avisa que tiene un recital con su grupo electro-clash llamado “Por las guindas!”, me parece genial, el recital es en la playa y el arte es la raja, pusieron unos alambres de púa separando al público del grupo, solo algunos pueden ver de cerca el recital, al cagó, el recital, powercahilupi, sobre todo una canción que dice: “Es el fusil de Fidel turutútu turutútu turutútu túruru, aunk! Una mañana te veré llegar... ” y sigue así con un ritmo pegajoso. Una vez terminado el recital decido no molestar a Pepe y opto por recorrer el paisaje a mi antojo, camino, extasiado por la belleza de playas y bosques de caña de azúcar, camino y camino, hasta llegar a un resort donde solo hay magnates árabes, parece que este si que es un todo incluido porque hasta los transportan en carretillas para que no se cansen, es más, los mozos parecen ser estudiantes norteamericanos de intercambio, la vida de algunos.
Intento devolverme pero estoy perdido, finalmente un estudiante yanqui lama a la policía cubana para que me venga a buscar.


Me he perdido el almuerzo con las autoridades cubanas y mi amigo Pepe ha sido relevado de su cargo de Director Oficial De La Juventud Rebelde, en parte por mi culpa y en parte por incitar con su grupo a una rebeldía no ideológica a pesar de sus letras comprometidas con el régimen, incluso una dedicada a Gladys Marín, hermosa balada technopop llamada “Tendrás un tumor pero nunca perdiste tu humor” o el hit de las juventudes militantes llamado “Tenemos ron y sexo promiscuo, no necesitamos Inet”... en fin, así es Cuba, país de contrastes. Aun me queda el capítulo sobre las negociaciones con el gobierno de Cuba, no debería decirlo pero, siguiendo en la lógica de los TLC con USA y China, ahora viene uno con Cuba, Corea del Norte, Irán e Israel. Negocios son negocios.

Monday, September 26, 2005

Mi desodorante

Hoy me percate que mi desodorante se está acabando, es un problema, porque uno al final como que le agarra cariño, tengo como 4 más sellados, pero hay que aguacharlos, al principio son inestables y los bordes cuadrados aun no adoptan esas esquinas romas que se deslizan por nuestros sobacos, a veces, quedando sujeto uno que otro vello juguetón. Una vez un señor de la vieja escuela NS me dijo que a los desodorantes les echaban químicos para controlar la mente y que algunos eran kosher y la verdad es que puede que tenga razón, cuando se me ha olvidado echarme desodorante, no me sale mal olor ni sudo y además me siento más fresco y natural (Mmm)... de hecho esta es la última barra que ocupo, quiero pensar por mi mismo. Además no sé porque colecciono los envases vacíos, o porque me demoro años en botarlos, los almaceno junto a un montón de cosas vacías. Hace años trate de hacerme una petaca con un envase de colonia que parecía una, la deje meses, años, llena de agua, para que se le fuera el olor Denim u otra colonia ordinaria y aún sigue ahí, junto a los otros envases vacíos, tenía 17 años y quería llenarla con ron Silver, pero como no soy arribista me importa un pico confesarlo.
Ah! Y por supuesto, que todo esto me trae recuerdos del Central Park cuando junto a unos amigos judíos y unas artistas lesbianas nos tomamos un café mientras el sol se ocultaba con ese tinte clásico de Nueva York, justo antes de ir al bar de moda, y es que... ¿puede ser que los hombres tengan sentimientos femeninos?
En serio, a veces me siento como Bachelet, como cuando fui al recital de Moby, ni lo conocía, pero había que estar, así que antes del recital me compré todos los discos y me fui a un Starbucks a escucharlo en mi laptop, lo que me recuerda nuevamente New York, esta vez un callejón donde un negro me salvo del cogoteo de una ganga, al darle las gracias (hablando como niga) grande fue mi sorpresa al responderme en perfecto castellano... ¡sorpresa! era el huaso negro, ahora en USA podía vestirse de lo que quisiera, Santa Negro, Lincoln Negro, incluso Morgan Freeman negro o Denzel Wahington negro... pero bueno, mi reflexión de saco de guea inteligente es: ¿Son las baratijas electrónicas los nuevos símbolos de estatus, si antes era un Levi´s etiqueta roja o unos Ray Ban ahora lo son una palm, si antes era ¿Tavelli? o alguna guea de esa época, ahora son boliches de diseño o bares de oficinistas cumas como el Liguria?...
Pero bueno, siahn visto películas de cárcel, ya saben que hacer con el desodorante, lo que me recuerda cuando estaba en Nueva York...

Friday, September 02, 2005

Los diarios de vida son para mujeres.